jueves, 11 de octubre de 2012

Jugo de pulmón.


Aquélla, nuestra historia, fue una historia de amor y desamor, de placeres envueltos en pequeñas torturas y de sueños convertidos en pesadillas eternas.

Tú, confiado y experimentado, te sabías más fuerte que yo al ver la laxitud de mis brazos. Y yo, descarada y tramposa, encontré la forma de crecer a base a de ti: aprendí a nutrirme de la esencia de tus besos y me sacié con el jugo de tu cuerpo.

De tus ojos saqué las instantáneas de los paisajes más bellos que jamás visité y en tu olfato encontré la brisa azul del océano más profundo que nunca existió.  Con el tacto de tus manos acaricié las costuras de mi alma y, en el sabor de tus amaneceres, me deleité con la pasión convertida en fruta.
Pero fue el aliento exhalado por tus pulmones, de entre todos ellos, mi favorito de tus secretos. Un jugo exprimido a base de suspiros y susurros ahogados en la noche, de te quieros nunca debidamente pronunciados y de orgasmos públicos al contacto de nuestras manos. De risas entrecortadas. De miradas robadas. De una vida inacabada.

Pero fallamos al creernos perfectos e invencibles: tú, con tu inventada fortaleza y yo, con mi trucada resistencia. Nos hicimos promesas efímeras por plazos de una vida y, ni aún así, fuimos capaces de resistir. Todo crujió. Todo cedió. Te agoté y me venciste. Al final ambos lo conseguimos. Tú te quedaste con tu orgullo insano de ser más fuerte que yo. Y yo me quedé hinchada de ti, de tus experiencias y de tus anhelos; pero fui incapaz de convertir nuestra historia en algo que pudiera recomponerte del mismo modo que tú me reconstituiste a mí.

Y morimos solos, sin poder tocarnos. Tu laxo esqueleto se me escapaba por los recovecos de mis brazos y mi cuerpo era demasiado grande para que pudieras abrazarme. Nos quedamos ahí, escuchándonos agonizar. No sé quién se rompió primero, si fuiste tú o igual fui yo, sólo recuerdo despertarme bañada en un salitre muerto. Tú no estabas y hacía frío. Me sentí diluir como si fuera líquida. Sentí el miedo en el hueco de la que fue mi nuca.

Entonces huí. 

5 comentarios:

  1. y qué necesitados estamos siempre de unos brazos

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  2. Hacía mucho que no leía tus historias y ahora que las vuelvo a ver me saben tan tan familiares.

    Cuando uno necesita huir lo mejor que puede hacer es hacerlo y ser sincero con uno mismo. A veces las historias que parecen más sólidas son las de cimientos más débiles.

    Ánimo, todo pasa con el tiempo.

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  3. "Pero fallamos al creernos perfectos e invencibles" Sabias palabras, certeras.
    "Con el tacto de tus manos acaricié las costuras de mi alma y, en el sabor de tus amaneceres, me deleité con la pasión convertida en fruta." Viviste, disfrutaste y aprendiste. Ahora hay que seguir.

    Me encantó leerte de nuevo.

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  4. me he sentido dentro de este texto.
    bonita forma de escribir!

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  5. Sin palabras. Por aqui me quedo.

    http://unpoquitodevidaa.blogspot.com.es/

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